Pablo,

Dio creò il Mondo

e dopo creo te,

perché tu solo

avevi voce per spiegare

quanta bellezza

c'è in quello che Lui compie.

Maschio cileno,

nell'ora in cui sei morto

la verticale dignità del mare ti ha invocato,

e la coerenza verde delle piante,

e i fiumi, sbaragliati,

rifiutandosi di scorrere.

Amico mio,

maestro,

dentro quel giorno

che cadeva a terra come un frutto scosso,

solo un idiota augusto

poteva mai pensare

alla miseria immonda di lordare la tua casa

alla vigliacca infamia

d'insozzare le tue cose.

Ma tu vivi nei sassi, Pablo,

nelle massicciate,

lungo l'eternità di ferrovie piovose,

e nel cibo,

nei frammenti,

nelle ossa,

nelle chiese,

nel fondo di quei baci che cercano il sudore.

Sincero araucano,

tu sei nel pianto

di chi ha visto ombre di luce lesa

assassinare il sonno,

e sei nel canto,

di chi si accorge del respiro

che l'erba fa nel crescere.

Fratello d'anima,

compagno,

qualcuno in te divide

il comunista ed il poeta:

sono gli stessi che separano

la sistole e la diastole

e i passi dispari

li strappan via da quelli pari.

Pablo,

mio Pablo,

hai bagnato parole nell'oceano

e le hai stese ad asciugare sui tuoi versi.

Dalle tue pagine

un cerchio intero di galassie mi soccorre,

dalle tue strofe parte

la bionda cesta della melodia del sole.